<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block">我的母親，像一本泛黃卻依然溫潤的詩集，每一頁都寫滿了堅韌與溫柔。她9歲喪父時被迫一夜長大，高中畢業(yè)時又親手折起自己的大學夢想——這些選擇背后的痛楚，她從未言說，只是把遺憾化作了弟弟妹妹書包里的鉛筆，化作了老母親床前喂下的每一勺稀飯，化作了哺育兒女的殷殷教晦。那個年代在外工作的女性很少很少。她下班后彎腰劈柴的背影，深秋獨自推車運白菜時呵出的白氣，煤塊染黑的手指間還夾著未讀完的書頁……這些畫面凝固成時光里的琥珀，如今輕輕觸碰依然能感受到她的溫度和棱角。最讓人心疼的是，她分明有著讀書人的清雅，出口成章，寫得一手好字，閑暇時總愛哼唱《洪湖水浪打浪》，小調(diào)至今常在耳邊想起，卻甘愿把自己活成一塊燃燒的炭，暖了周遭，瘦了自己。</p><p class="ql-block">日子好了，她卻走了，和母親的緣分只有四十余載。母親的一生勤勞節(jié)儉不浪費每一粒糧食，卻把攢下的糧票悄悄給了需要的人。母親留下的何止是糧票、布票等零碎的積蓄？那些深夜里講述的故事，她的善良勤勞的美德，早已在晚輩的血脈里種下文化的基因；她哼過的小曲，也會偶然想起。</p><p class="ql-block">親愛的母親，愿你在天堂一切安好！沒有病痛只有快樂 ！對母親綿長的思念，從未離開。 此刻春風正起，或許正有一片杏花落下替她輕撫過兒女的肩頭…。</p><p class="ql-block"> 2025.04.01</p><p class="ql-block"> 于朝陽</p>