<p class="ql-block"> 弄堂的早晨總是從一縷斜陽(yáng)開(kāi)始的。那光不急不緩地爬上灰墻，掠過(guò)竹椅的扶手，落在她的裙擺上——一抹紅，像舊年歷上褪了色的朱砂印。她坐著，書(shū)頁(yè)在掌心攤開(kāi)，風(fēng)從巷口溜進(jìn)來(lái)，輕輕掀動(dòng)紙角。頭頂?shù)木G葉篩下斑駁的影，仿佛時(shí)光也慢了腳步。這巷子太老了，磚縫里藏著幾十年的雨痕和蟬聲，可她就在這靜里讀著遠(yuǎn)方的故事，像一株開(kāi)在石縫里的花。</p> <p class="ql-block"> 庭院深處，她坐在竹椅上，竹扇輕搖，目光投向遠(yuǎn)處。綠植圍攏，像一道柔軟的籬笆。晾曬的衣物在風(fēng)里輕輕擺動(dòng)，像無(wú)聲的對(duì)話。遠(yuǎn)處傳來(lái)收音機(jī)的評(píng)彈聲，還有誰(shuí)家炒菜的油爆聲。這弄堂的生活，就藏在這些細(xì)碎的聲音里。她不讀手中的書(shū)了，只是望著，仿佛要把這一刻的寧?kù)o，折成書(shū)簽，夾進(jìn)余生的某一頁(yè)。</p>