<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="color:rgb(128, 128, 128);"> 深秋窗外的浣花溪</b></p><p class="ql-block"><b style="font-size:15px;"> </b><b style="font-size:15px; color:rgb(128, 128, 128);">作者：攝界</b></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(128, 128, 128);"> 一場秋雨，浣花溪便瘦了幾分。欒樹的枝葉被雨水洗得發(fā)亮，每一片都托著顫巍巍的水珠，在午后的陽光里靜靜閃爍，像是樹梢掛滿了會呼吸的鉆石</span>。</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(128, 128, 128);"> 蒼鷺是這時節(jié)最寫意的詩人。它們立在淺灘，長腿沒入清泠的溪水，忽然振翅飛起—不是倉促的逃離，而是把自己攤開成一張會飛的信箋，帶著秋日的請柬，在天空寫下一行行無人能解卻又人人都懂的句子。</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(128, 128, 128);"> 它們偶爾掠過水面，翅尖劃過時光的皮膚，那些漾開的漣漪，一圈追著一圈，仿佛在回答雨滴昨夜提出的問題。</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(128, 128, 128);"> 此刻的浣花溪，還有那湖里殘荷下游動的魚兒，美得像一個正在醒來的夢。秋色在這里不再是蕭瑟的告別，而是生命另一種豐盈的開始—安靜，澄明，自在圓滿。</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(128, 128, 128);"> 2025年10月25日于成都浣花溪</span></p>