<p class="ql-block"> 風(fēng)在淅淅瀝瀝的雨中，撐傘走過那路口。 ——《全球變冷》</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 雨毫無征兆的停了，像是被誰按下了暫停鍵。只有屋檐下的最后一滴雨，空氣中淡淡的雨后泥土味兒見證著雨來過的痕跡，像是一句話中忘了收尾的句號。</p><p class="ql-block"> 我站在窗前，輕輕地合上那本殘存著被雨水打的潮濕的書——那本書我寵幸過三次有余，每一次寵幸，都仿佛重新淋了一場大雨般。雖衣裳被雨浸透，卻也換了一套心境。</p> <p class="ql-block"> 正如張愛玲所說：雨像銀灰色黏濡的蛛絲，織成一片輕柔的網(wǎng)，網(wǎng)住了整個(gè)秋天的世界。</p><p class="ql-block"> 我是一個(gè)容易在雨天產(chǎn)生特殊情感的人，特別，是秋天的雨。<b>窗外的雨天安靜的可以被折疊</b>，少了行人的噪雜，喇叭的長鳴，只有空中雨被風(fēng)撕裂的聲音，沙沙作響。</p><p class="ql-block"> 兒時(shí)的我，沒那么喜歡下雨，甚至不理解沖進(jìn)雨中的酣暢淋漓?？珊髞砦也琶靼?，<b>雨天不是災(zāi)難，而是邀請——邀請你在繁忙的生活中停下來，去洗禮、去感受；允許自己脆弱，允許前路漫漫。</b></p> <p class="ql-block"> 書中說：“中國人自古對秋雨都以哀愁相看”。我敢肯定，這句話說的很對，至少在我心中是這么覺得的。否則就不會(huì)<b>氣溫一下降，千年前的宋詞就會(huì)自動(dòng)闖入舌尖</b>；一淋雨，自己就仿佛置身于詩人的世界。有時(shí)雨天站在窗邊，思緒萬千，吟詩一首，不也快樂。</p><p class="ql-block"> <b>但雨總會(huì)停，就像不管多厚的書都有讀完的那一頁，就像人生都會(huì)有跌倒的時(shí)刻</b>。抬起頭，看著天空中流露出一道金黃色的裂紋，那是雨滴最好的饋贈(zèng)。那一刻我懂了：故事停在雨天，不是終點(diǎn)，是中點(diǎn)；而我要去的“新的故事”，不在遠(yuǎn)方，就在雨停之后的那塊干土上。</p><p class="ql-block"> 放心吧，<b>每個(gè)人都會(huì)有屬于自己的干土，所以不必拘束，大膽的向前走。</b></p> <p class="ql-block"> 我推門往出走，風(fēng)中帶著泥土的清新，像是一本被新拆封的日歷一般。我沒有帶傘——<b>既然雨已經(jīng)停下，那就要把全身托付于陽光</b>，讓光照灑滿全身，哪怕只是一瞬而已。</p><p class="ql-block"> 屋檐下的最后一滴雨滴了下來，風(fēng)中的泥土味兒伴隨著陽光輕輕散去，最后一句話的句號已然寫下。</p><p class="ql-block"> 我沒有留戀，而是轉(zhuǎn)身大步走去。因?yàn)槲抑?，雨停不是告別，而是在向我訴說——<b>去吧，去更遠(yuǎn)的地方，看更盛大，更澎湃的秋雨天。</b></p><p class="ql-block"> <b>秋分已過兩月有余，你那邊下雨了嗎？</b></p>