<p class="ql-block">秋天是這樣倉促，仿佛一位矜持的客人，茶還未溫，便已起身告辭。那株石榴前幾天還滿樹金焰，照亮了這一角庭院；而今，它的華服已盡數(shù)卸下，一片片，安靜地、馴順地鋪在青灰色的磚石上，織成一幅殘碎的金色地毯。那金色是黯淡的，卻又在陰翳里，發(fā)出一種幽幽的、內(nèi)斂的光。</p> <p class="ql-block">旁邊的玉蘭，葉子變得通紅，是那種飽經(jīng)風霜后的、沉靜的絳紅，像一團團將熄未熄的炭火。它們掛在疏朗的枝頭，稀稀落落的，每一片都像是一個堅持到最后的故事。風一來，便有一片旋舞著，飄飄搖搖地，完成它告別大地前最后的、最優(yōu)美的儀態(tài)。熱鬧是它們的從前；寂寞，是此刻的。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><br></p> <p class="ql-block">唯有那一叢竹子，不改其郁郁青青的本色，在萬物凋零的背景下，綠得有些執(zhí)拗，甚至有些憨態(tài)了。它們擠在一起，森森然地，守護著這一方天地的最后一點生機。這情景，驀地便讓人想起父親朱惠民那句詩來：“淡淡南窗竹數(shù)支，半為圖畫半為詩?！毖矍暗氖柚埲~，廊下的寂寂青竹，本身不就是一幅天然的圖畫，一首無字的詩么？于是，我的目光，便自然而然地，越過它們，落到了那座假山上，落到了那只石頭的“滄州獅子”身上，它身上長滿了斑駁的、茸茸的青苔，像一件歲月織就的舊絨袍。當年壘這假山時，我們一眼就相中了它這滄州鐵獅子的雄渾氣度，不過它略略回著頭，抿著唇，眼神里沒有睥睨，倒仿佛是沉思，又仿佛是一種閱盡滄桑后的無言。這庭院的暖，是春日遲遲，蜂蝶喧鬧；這庭院的冷，是冬雪沉沉，萬籟俱寂。它都一一領(lǐng)受了，將所有的冷暖悲歡，都化作了自身沉默的一部分，與背上那一片蒼然的苔色。</p> <p class="ql-block">我踱回改建而成的微型書畫展廳內(nèi)，柔和的燈光下，四壁懸掛的字畫愈發(fā)顯得靜謐。那一幅幅墨跡，或雄渾，或清雅，仿佛將父親“誰遣癡淚到清池，化作團團數(shù)扇詩”的意境定格在了方寸之間。書畫中是千百年來文人筆下不變的風骨；窗外是石獅，是殘荷，是此刻得句廬真實的冬意。內(nèi)與外的界限，在這一刻，似乎被一種無形的詩意溝通了。這舊居，如同一個沉靜的守護者，用它固有的節(jié)奏，容納著這流動的、來自四面八方的藝術(shù)魂魄。</p><p class="ql-block">再次步入庭院，暮色已臨。那最后的幾片絳紅玉蘭葉，終于隱沒于黑暗中。我回頭望去，窗內(nèi)展廳的燈光溫潤如玉，映著那些無聲的詩畫；而窗外的石獅，已完全與假山、竹影融為一片濃重的墨色剪影。</p><p class="ql-block"><br></p>