<p class="ql-block">前些日，我偶然從旁人口中得知，小區(qū)里有一位年逾七旬的老人，受雇于物業(yè)，日日清理垃圾。他一人承擔(dān)兩份工，從清晨八點直至夜幕降臨，整整十二小時，唯有午間片刻得以歸家吃飯。他家距小區(qū)不遠(yuǎn)，就在小區(qū)外的拐角處，幾十步之遙，卻像是他疲憊身軀唯一的歸處。老人今年七十六歲，曾有過一段婚姻，終以離散收場，膝下無子無女，如今與一位老太相依為命，搭伙度日。她的那份活，他也接了過來，只為回家時能吃上一口熱飯。一把鐵鍬，一雙手套，風(fēng)雨無阻，寒暑不輟，日復(fù)一日地清掃整理著小區(qū)內(nèi)兩幢樓下的兩個垃圾站點。每月兩千余元的微薄收入，是他全部的指望——換米買菜，添衣御寒，維系著這殘年余生的安穩(wěn)。他活著，不是為了榮光，不是為了意義，僅僅是為了活著本身。</p> <p class="ql-block">人這一生，何其短暫。自懵懂而來，向寂寥而去，不過數(shù)十載光陰，如朝露映日，如浮云掠空，轉(zhuǎn)瞬即逝。我們究竟為何而活？是為一口飯食，為一身衣裳，為在塵世中留下一點痕跡？還是僅僅為了在風(fēng)霜雨雪中，守住那一口呼吸，那一縷溫?zé)幔磕俏焕先?，用佝僂的背影寫下最樸素的答案：活著，本身就是一種堅持。不為名，不為利，只為在夕陽西下時，還能坐在小凳上，喝一碗熱湯，看一眼人間煙火。</p> <p class="ql-block">尤其是那些孤寡老人，他們沒有兒孫繞膝，沒有噓寒問暖，有的只是日復(fù)一日的勞作與沉默。他們不奢求被銘記，也不期待被憐憫，只求在歲月的縫隙中，安穩(wěn)地呼吸，平靜地老去。他們活著，不是為了證明什么，而是以最原始的方式，詮釋著生命最本真的狀態(tài)——哪怕無人知曉，哪怕無人牽掛，也要在寒風(fēng)中挺直脊梁，在晨光中揮動鐵鍬。</p> <p class="ql-block">對世人而言，名利如煙，得失如夢。轉(zhuǎn)眼百年，黃土覆身，誰還記得你曾爭過什么、得過什么？可即便如此，仍有人在清晨掃凈落葉，在雨中疏通溝渠，在暮色里拖著疲憊的身軀歸家。他們不問意義，只因活著，便要盡活著的本分。或許，活著的意義，本就不在遠(yuǎn)方，不在宏大的敘事里，而在那一口熱飯、那一片潔凈的地面、那一聲無人聽見卻依然存在的嘆息之中。</p> <p class="ql-block">活著，不是為了抵達終點，而是為了走過這一程。哪怕孤身一人，哪怕步履蹣跚，只要還能呼吸，還能勞作，還能在寒夜里擁有一盞燈、一碗飯，便是對命運最深的回應(yīng)。那位老人，用他十二小時的堅守，無聲地訴說著：活著，本身就是一種尊嚴(yán)。</p>