<p class="ql-block">站在那塊刻著“故宮”的石碑前，陽光斜斜地打在碑面上，國務(wù)院1961年公布的字跡沉穩(wěn)有力，像一段凝固的時間。我輕輕撫過“全國重點文物保護單位”這幾個字，指尖仿佛觸到了歷史的溫度。這塊碑是2023年新立的，新石與老城并肩而立，像是今天的我們向過往鄭重承諾：這里的故事，不會被遺忘。</p> <p class="ql-block">往里走，一座紅墻金頂?shù)膶m殿靜靜矗立，飛檐如鳥翼般翹起，劃破藍天。石板路蜿蜒向前，兩旁的白石欄桿上雕著蓮花，一步一景，步步莊嚴。我放慢腳步，不敢驚擾這份沉靜。這些建筑不說一句話，卻用色彩和線條講完了千年的興衰。</p> <p class="ql-block">傍晚時分，我再次回到高處，看夕陽把整片宮殿染成一片金紅。陽光灑在紅墻上，像是給古老的磚石鍍了一層溫柔的光。遠處的城市燈火初上，現(xiàn)代的輪廓在余暉中模糊了棱角，而故宮依舊挺拔，像一位沉默的長者，看盡人間煙火，卻不曾改變姿態(tài)。</p> <p class="ql-block">第二天清晨，我踏著薄雪走進宮門。雪落在屋檐、臺階、欄桿上，把整個故宮輕輕包裹。紅墻黃瓦被白雪勾勒出清晰的輪廓，仿佛一幅未干的水墨畫。有游客輕聲驚嘆，有人駐足拍照，但更多的人只是靜靜站著，像是怕驚醒了沉睡的宮殿。</p> <p class="ql-block">雪后的故宮格外安靜。我走過太和殿前的廣場，腳下的積雪發(fā)出細微的咯吱聲。遠處的宮殿在霧氣中若隱若現(xiàn)，像藏在云里的夢境。一只青銅鶴立在欄桿上，羽翼上的雪紋絲不動，它不飛，也不鳴，只是守著這片寂靜，守著屬于它的時代。</p> <p class="ql-block">那天黃昏，我站在長長的臺階上，身后是層層疊疊的宮殿，面前是漸漸暗下的天光。一位穿紅袍的人影從臺階下走過，背對著夕陽，成了剪影。那一抹紅與宮墻的紅重疊在一起，分不清是今人還是古人。時間在這里變得模糊，仿佛只要再走幾步，就能走進某個被塵封的年份。</p> <p class="ql-block">從角樓高處俯瞰，整座故宮被白雪覆蓋，屋脊連成一片起伏的波浪。我忽然明白，為什么它能歷經(jīng)六百年風雨仍屹立不倒——不是因為磚石堅固，而是因為有人一直在看它、走它、記它。每一片瓦上落下的雪，都是后來者對前人的回望。</p> <p class="ql-block">午門在雪中顯得格外肅穆，門楣上的“故宮博物院”牌匾清晰可見。門前停著幾輛現(xiàn)代汽車，行人裹著厚衣匆匆走過。傳統(tǒng)與當下就這樣并肩而立，沒有沖突，反倒生出一種奇妙的和諧。歷史從不曾遠離，它只是換了一種方式，活在我們的日常里。</p> <p class="ql-block">再次登上景山，我俯瞰這片金瓦紅墻的海洋。陽光灑在琉璃瓦上，整座宮殿群熠熠生輝，像一顆鑲嵌在城市中心的明珠。遠處高樓林立，車流如織，而故宮依舊保持著它的節(jié)奏，不疾不徐，不爭不搶。它不說話，卻告訴了我們什么叫“恒久”。</p> <p class="ql-block">太和殿前的石階寬闊而莊嚴，兩側(cè)欄桿對稱延伸，仿佛通向時間的盡頭。我一步步往上走，腳步落在石磚上，回聲輕得幾乎聽不見?？晌抑溃@寂靜中藏著無數(shù)腳步聲——帝王的、臣子的、工匠的、游客的……一代又一代人走過這里，留下看不見的足跡。</p>