<p class="ql-block"> 在城市的喧囂中穿行太久，心也漸漸蒙上塵埃。當(dāng)腳步終于踏入鄉(xiāng)土的懷抱，久違的自然之美如清泉般涌來(lái)，洗去疲憊。腳下是松軟的泥土，散發(fā)著落葉與青草交織的芬芳，每一步都像踩在大地的呼吸上。陽(yáng)光穿過(guò)枝葉的縫隙，灑下斑駁光影，如同歲月輕撫的痕跡。鳥鳴清脆，在枝頭跳躍成一首首生命的歌謠；溪水潺潺，清澈見底，魚兒悠然游弋，仿佛時(shí)間在此刻停駐。這純粹的寧?kù)o，讓我卸下所有偽裝，心靈終于得以回歸最初的澄明。</p> <p class="ql-block"> 湖水如鏡，被風(fēng)輕輕掀動(dòng)，倒映著天光微明與遠(yuǎn)山靜默的輪廓。湖心小島上，一根孤零零的白柱佇立，不知是舊日燈塔的殘影，還是誰(shuí)遺落在此的思念標(biāo)記。我沿湖緩行，腳下的泥土濕潤(rùn)松軟，枯葉在鞋底碎裂，發(fā)出細(xì)微而清晰的聲響，像是大地低語(yǔ)。遠(yuǎn)山無(wú)言，卻似守護(hù)著這片未被驚擾的天地。此刻我忽然明白，所謂回歸，并非只是重返故地，而是撥開喧囂的迷霧，重新聽見內(nèi)心深處那熟悉而久違的聲音。當(dāng)城市的節(jié)奏被湖水的漣漪緩緩撫平，我才發(fā)覺，那份安寧從未走遠(yuǎn)——它一直藏在心底，只等靜默歸來(lái)。</p> <p class="ql-block"> 月光如紗，輕輕籠罩山間村落，溫柔地覆蓋每一寸沉睡的田野。田埂整齊鋪展，宛如夜色中靜臥的絨布，路燈暈開昏黃的光圈，像是誰(shuí)悄悄點(diǎn)亮的螢火，指引歸途。我站在村口，望著那幾盞微光，記憶如潮水般涌來(lái)——兒時(shí)夏夜，竹床擺在院前，長(zhǎng)輩搖著蒲扇，講述著古老的故事，蟬鳴與蛙聲此起彼伏，織成一曲悠長(zhǎng)的鄉(xiāng)音。那時(shí)的夜晚，緩慢而深情。如今再看這山村夜色，竟如久別重逢的故人。原來(lái)，有些記憶從未消散，它們只是隱匿于月光深處，等你某一天停下腳步，才悄然浮現(xiàn)，輕輕叩響心門。</p> <p class="ql-block"> 鄉(xiāng)間小路在夕陽(yáng)下泛著暖光，宛如一條通往舊時(shí)光的引線，牽引著思緒緩緩回溯。兩旁草木隨風(fēng)輕搖，遠(yuǎn)處山巒被鍍上金邊，輪廓分明卻又柔和如畫。電線桿靜靜佇立，電線如五線譜般延伸向遠(yuǎn)方，無(wú)聲譜寫著鄉(xiāng)村的日常樂章。我沿著小路緩步前行，腳步不自覺地放輕，仿佛怕驚擾了時(shí)光的低語(yǔ)。這條路，我曾走過(guò)無(wú)數(shù)回——年少時(shí)是奔赴學(xué)堂的匆忙，成年后是離鄉(xiāng)背井的遠(yuǎn)行，而今再走，卻是歸來(lái)。原來(lái)，回歸不是逆轉(zhuǎn)光陰，而是帶著一路風(fēng)塵與領(lǐng)悟，重新理解起點(diǎn)的意義。這條路，依舊通向遠(yuǎn)方，但這一次，我走得更慢，也更踏實(shí)。</p> <p class="ql-block"> 晨曦未啟，天邊已泛起淡淡的橙黃，仿佛有人在云層后悄悄點(diǎn)燃了火種，一點(diǎn)一點(diǎn)喚醒沉睡的大地。水泥路在微光中顯得格外潔凈，幾棟老屋靜立路旁，屋頂?shù)耐咂诔抗庵蟹褐鴾貪?rùn)的光澤，像是歲月沉淀后的安寧。遠(yuǎn)處的山，在暮色與晨光的交界處若隱若現(xiàn)，仿佛徘徊于夢(mèng)與醒之間。我站在這里，凝望天色漸亮，心中悄然涌起一種熟悉的感動(dòng)。原來(lái)，每一次日出，都是一次小小的回歸——黑夜退去，光明歸來(lái)，如同我們無(wú)論走得多遠(yuǎn)，總會(huì)在某個(gè)清晨，被一縷微光喚醒，重新找回出發(fā)時(shí)的初心。</p> <p class="ql-block"> 紅瓦房靜立在村頭，屋檐下掛著幾串風(fēng)干的辣椒，陽(yáng)光斜照，映出歲月的暖意。墻角的青苔悄然蔓延，像是時(shí)光留下的指紋。門前石階已被腳步磨得光滑，仿佛記錄著無(wú)數(shù)個(gè)清晨與黃昏的來(lái)去。這間老屋，曾盛滿童年的笑聲，也見證過(guò)離別的背影。如今歸來(lái)，門未改，瓦猶紅，只是屋前的人，已懂得珍惜每一縷炊煙升起的平凡。它不言不語(yǔ)，卻始終守候，像大地最溫柔的承諾——無(wú)論走多遠(yuǎn)，總有一扇門，為你留著光。</p> <p class="ql-block"> 一路向北，風(fēng)從身后輕輕推著腳步。鐵軌延伸進(jìn)晨霧，公路蜿蜒入山脊，每一步都像在接近某種宿命的召喚。背包里裝著城市的碎片，心中卻漸漸被鄉(xiāng)野的寂靜填滿。沿途的風(fēng)景在變換，可方向始終清晰——那是記憶的源頭，是血脈的歸處。一路向北，不只是地理的遷徙，更是靈魂的回溯。當(dāng)熟悉的山形終于出現(xiàn)在地平線上，我才明白：所謂歸途，不是逃避遠(yuǎn)方，而是帶著所有經(jīng)歷，重新走向最初的自己。</p> <p class="ql-block"> 綠蔭如蓋，濃密的樹冠織成一片清涼的天幕。陽(yáng)光穿過(guò)葉隙，灑下細(xì)碎金斑，在小徑上跳躍如音符。風(fēng)過(guò)處，樹葉沙沙作響，仿佛在低語(yǔ)著古老而溫柔的秘密。這樹蔭我曾無(wú)數(shù)次穿行，年少時(shí)是放學(xué)歸家的捷徑，后來(lái)成了離鄉(xiāng)前最后回望的背景。如今再入此境，樹影依舊婆娑，只是心境已不同。綠蔭不語(yǔ)，卻包容一切來(lái)去。它像一位沉默的守望者，年年歲歲，為歸來(lái)的人留下一片清涼，也為遠(yuǎn)行的人存下一抹牽掛。</p> <p class="ql-block"> 守望，是村口那棵老槐樹，年復(fù)一年伸展著枝干，仿佛在等一個(gè)永遠(yuǎn)不會(huì)遲到的歸人；守望，是母親倚門的目光，穿過(guò)黃昏的炊煙，落在村道盡頭；守望，是屋頂不滅的燈，在寒夜里為晚歸的腳步點(diǎn)亮方向。它無(wú)聲，卻比任何言語(yǔ)都深沉。這世間最長(zhǎng)久的情感，往往不是熱烈的奔赴，而是靜默的等待。當(dāng)我終于踏上歸途，才懂得——有人守望的地方，才是家；而每一次回歸，都是對(duì)那份守望最溫柔的回應(yīng)。</p>