<p class="ql-block"> 攝影：劉紅翔</p><p class="ql-block"> 出鏡：石頭剪刀布</p><p class="ql-block"> 編輯：石頭剪刀布</p><p class="ql-block"> 場(chǎng)景：成都青龍湖公園</p><p class="ql-block"> 時(shí)間：2025年11月26日</p> <p class="ql-block"> 我坐在青龍湖的梧桐樹(shù)下。一片葉子旋下來(lái)了，不情愿似的，在空中畫(huà)了無(wú)數(shù)個(gè)“不”字，終于還是躺在了青石板上。</p> <p class="ql-block"> 我聽(tīng)見(jiàn)一聲極輕的嘆息。</p><p class="ql-block"> “是你么？”我對(duì)著那棵沉默的樹(shù)問(wèn)。</p> <p class="ql-block"> 風(fēng)來(lái)了，滿(mǎn)樹(shù)的葉子都顫動(dòng)起來(lái)，沙沙地，沙沙地。那不是回答么？它們說(shuō)：我們見(jiàn)過(guò)武侯祠的柏，望江樓的竹，草堂里的楠木都老了。只有我們，年復(fù)一年地綠了又黃。</p> <p class="ql-block"> 又一片葉子飄下，打著旋兒，像遲疑的筆觸。</p><p class="ql-block"> 我攤開(kāi)手掌：“累了吧？”</p> <p class="ql-block"> 它躺在我掌心，脈絡(luò)清晰如小小的地圖：“不是累，是時(shí)候到了。春天我們遮陽(yáng)，夏日我們成蔭?，F(xiàn)在秋天了，該把天空還給飛鳥(niǎo)了?！?lt;/p> <p class="ql-block"> 樹(shù)開(kāi)口了，聲音從年輪里一圈圈漾出：“你們總說(shuō)落葉歸根?？赡銈儾恢溃h落才是我們真正的旅程——離開(kāi)，是為了讓光漏下來(lái)，照見(jiàn)那些本該被照亮的地方?！?lt;/p> <p class="ql-block"> 我抬頭。是啊，光正從枝葉的縫隙里漏下，在地上灑成斑駁的金幣。一個(gè)孩子跑過(guò)，踩著光斑，咯咯地笑。</p> <p class="ql-block"> “你看，”樹(shù)說(shuō)，“若我們不落，他怎能踩到這樣完整的天光？”</p> <p class="ql-block"> 我把手中的葉子輕輕放下。它和其他落葉聚在一起，在樹(shù)根周?chē)伋山鹕膱A圈。</p> <p class="ql-block"> 原來(lái)飄落不是告別，而是另一種守護(hù)——以離開(kāi)的方式，完成最后的蔭蔽。</p> <p class="ql-block"> 青龍湖的水靜靜地流，流不走這午后的時(shí)光。我依然坐在梧桐樹(shù)下，看著葉子一片、兩片、三片地落。忽然明白了：</p> <p class="ql-block"> 樹(shù)從不挽留什么，也不催促什么。它只是站在那里，在該綠時(shí)綠，該黃時(shí)黃。</p> <p class="ql-block"> 而我們這些在樹(shù)下駐足的人，聽(tīng)見(jiàn)的或許從來(lái)不是樹(shù)語(yǔ)，而是自己心里，那些關(guān)于聚散、關(guān)于得失、關(guān)于光陰的回響</p> <p class="ql-block"> 風(fēng)又起了。這次，整棵樹(shù)都唱起了歌。</p>