<p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b style="font-size:22px;"> 再見(jiàn)了，十一月</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我站在這倭肯哈達(dá)山腳下，松花江畔，向十一月作別。天地間，只剩下一種前所未有的、被洗滌過(guò)的安靜。前日的江，還流淌著呼嘯而來(lái)的冰排，帶著不甘的咆哮；一夜之間，便被一場(chǎng)酣暢的大雪封住了所有的聲響，凝固成一條沉默的玉帶。這告別，竟是如此決絕，又如此莊嚴(yán)。</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 山是靜默的。褐色的倭肯哈達(dá)山，披上了厚厚的雪氅，像一位入定的老僧，安然注視著腳下這條被馴服的大江。山上的松柏，承不住雪的厚重，偶爾“噗”的一聲，墜下一團(tuán)蓬松的云。這聲音，反倒讓寂靜顯得愈發(fā)深邃了。我踏著沒(méi)過(guò)腳踝的新雪，走向江岸。江面不再有流水的光影，而是一張巨大而平坦的素箋，映著灰白的天光。昨日的風(fēng)雪是它唯一的筆者，在上面留下了無(wú)數(shù)飄逸旋舞的筆觸，一行行，一片片，寫(xiě)滿(mǎn)了關(guān)于寒冷的詩(shī)。</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 這江封得正是時(shí)候。仿佛十一月在離去前，非要用力地劃下一道界限。它不讓江水再有一絲一毫的猶疑，用冰與雪，為奔流不息的時(shí)光強(qiáng)行按下一個(gè)休止符。這讓我想起山壁上遠(yuǎn)古先民的洞穴，他們是否也曾在此，目睹過(guò)無(wú)數(shù)個(gè)十一月的終結(jié)？在凜冽的寒風(fēng)里，點(diǎn)燃篝火，看著江水由動(dòng)入靜，將生存的艱辛與對(duì)自然的敬畏，一并刻入石頭。那時(shí)的告別，或許更帶著一種對(duì)嚴(yán)冬的敬畏與對(duì)春日的祈盼。而我的告別，卻更多是向內(nèi)里的沉淀。</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 我蹲下身，輕輕拂開(kāi)岸邊的雪，下面是透明的、泛著氣泡的冰層。冰封之下，隱約可見(jiàn)被定格的水波，保持著最后一刻流動(dòng)的姿態(tài)。時(shí)間在這里，有了最具體的形態(tài)。它不再是鐘表上無(wú)聲滑走的指針，而是這盈尺的冰層，封存了過(guò)去，也承托著未來(lái)。所有的喧囂、色彩與生長(zhǎng)，都在十一月的盡頭潛伏下來(lái)，這不是死亡，而是一種積蓄，一種內(nèi)斂的力。</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:22px;"> 再見(jiàn)了，十一月。你以一場(chǎng)大雪的豪奢，封存了一條大江的喧囂；你以倭肯哈達(dá)山的沉靜，教會(huì)我沉默的豐饒。你離去得如此干凈利落，只為讓未來(lái)的春天，從那冰層的第一道裂縫中，迸發(fā)出更嘹亮的歌謠。</span></p>