朗讀《2025年的第一場雪》秋實(shí) <p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><b style="font-size:15px;">《2025年的第一場雪》</b></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;">作者：司 吾</span></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;">朗讀：秋 實(shí)</span></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;">音頻合成：秋 實(shí)</span></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;">?圖文制作：秋 實(shí)</span></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;">原始圖片素材：來自網(wǎng)絡(luò)</span></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor">?</span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block" style="text-align:center;">朗讀音頻</p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 雪是凌晨落下的。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 沒有預(yù)告，沒有風(fēng)聲，只有一片微光浮在窗欞上，像宣紙洇開的淡墨——世界忽然就靜了，靜得能聽見時(shí)間在檐角凝成冰棱的輕響。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">?</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 我推開木門，雪已覆滿小院。青磚、竹籬、半截舊石階，皆被托舉于素白之中，仿佛大地悄然翻過一頁，以最澄澈的留白，承接所有未盡之言。抬頭望去，那株老梅正立在雪幕深處，虬枝如鐵，卻綴著數(shù)點(diǎn)胭脂色的花苞，在清寒里微微吐納，不爭不搶，亦不凋不謝。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">?</span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 忽而想起刀郎的歌。不是曲調(diào)，是那句“告別了春花，夏荷，秋菊”——原來四季并非輪轉(zhuǎn)，而是退場。春花謝時(shí)，不挽留蝶影；夏荷枯后，不哀嘆驟雨；秋菊散盡，不索要余香。它們各自完成自己的盛放與寂滅，如人一生，終須學(xué)會在豐盈之后，坦然步入空曠。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">?</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor">?</span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 而冬梅，是唯一不告別的守夜人。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 它不要藍(lán)天作襯，不借白云為裳，不邀朗月題詩，不等微風(fēng)傳信。連草木的綠意，它也婉拒——那滿目蒼茫，恰是它最遼闊的庭院。它只是站著，靜靜站在枝頭，任雪粒簌簌撲落肩頭，任風(fēng)在耳畔低語又遠(yuǎn)去。雪的呼吸是細(xì)碎的，風(fēng)的嬉戲是清越的，除此以外，再無雜音。這靜，并非死寂，而是萬物卸下繁飾后的本真吐納；這美，并非炫目，而是生命在極簡中淬煉出的莊嚴(yán)定力。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">?</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor">?</span></span></p> <p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 我佇立良久，竟忘了呵氣暖手。雪光映在眼底，涼而溫潤，仿佛天地正以最溫柔的方式，為靈魂蓋上一方素絹。原來最深的安寧，從來不在喧鬧的圓滿里，而在孤絕的承擔(dān)中——當(dāng)人終于不必依附任何一片綠葉而存在，才真正擁有了整片冬天。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"> 雪，仍在落。梅，仍在開。而我，已無需催眠曲。 靜美本身，就是最古老的搖籃。</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;">?</span></p><p class="ql-block"><span style="font-size:15px;"><span class="ql-cursor">?</span></span></p>