<p class="ql-block">這枚老鏡頭安靜地躺在墨綠色絲絨上,像一位退休的匠人,指尖還留著打磨時(shí)光的痕跡。我常想,它看過的風(fēng)景或許早已泛黃,可它本身卻成了值得被凝視的風(fēng)景。光圈開合間,是它與光的密語(yǔ);焦距推拉處,藏著它對(duì)世界的耐心。它不說話,但每一道金屬的光澤都在講述——關(guān)于清晨斜射進(jìn)窗欞的塵埃,關(guān)于暗房里顯影液中緩緩浮現(xiàn)的笑靨,關(guān)于那些被定格卻從未靜止的瞬間。</p> <p class="ql-block">燈下,我常擰動(dòng)它的光圈環(huán),從1.2到2.8,像在翻閱一本沒有文字的日記。每一道刻度都是一道門,通向某次呼吸屏住的快門時(shí)刻。焦距從0.25滑向無窮遠(yuǎn),仿佛從一朵花的露珠望到星夜的邊際。它教會(huì)我,清晰與模糊從來不是對(duì)立,而是目光的兩種溫度。它不追逐新技術(shù)的光鮮,只是固執(zhí)地相信:真正的影像,是光與心相遇時(shí)的震顫。它是我的老友,不喧嘩,卻總在關(guān)鍵時(shí)刻,替我記住那些差點(diǎn)被遺忘的光。</p>