<p class="ql-block"> 8.9 吳陶玥</p><p class="ql-block"> 林語堂曾說：“構(gòu)成人生的，更多是且將新火試新茶的尋常煙火，平常小事?！?在我的記憶深處，家的味道從來不是什么山珍海味，而是父親在廚房那一方天地里，用煙火氣筑起的一座靠山。</p><p class="ql-block"> 如果說母親的廚房是精細(xì)的慢燉，充滿了柴米油鹽的瑣碎溫情，那么父親的廚房則是豪放的江湖，有著大開大合的熱烈與灑脫。在我家，父親才是那個真正的 “掌勺大廚”。每當(dāng)家里來了客人，或者逢年過節(jié)，廚房里那個高大忙碌的身影，必定屬于父親。</p><p class="ql-block"> 記憶中的廚房，總是充滿了火光與香氣。那是一間并不寬敞的屋子，白色的瓷磚墻壁上掛著些許油煙的痕跡，父親系著那條深藍(lán)色的專用圍裙，手持一把被磨得锃亮的長勺，站在灶臺前，頗有大將風(fēng)范。隨著灶火 “轟” 地一聲燃起，藍(lán)色的火苗舔舐著鍋底，油煙機(jī)開始轟隆隆地運(yùn)轉(zhuǎn)，父親便在這嘈雜的背景音中，開始了他的表演。</p><p class="ql-block"> 只聽 “滋啦” 一聲巨響，蔥姜蒜入鍋，緊接著是切好的肉塊。那聲音如同一場交響樂的前奏，瞬間喚醒了沉睡的味蕾。父親手腕一抖，那是他的招牌動作 ——“顛勺”。食材在鍋里跳起了舞，肉塊在高溫下迅速變色，滲出油脂。他動作行云流水，翻炒、調(diào)味、勾芡，每一個動作都充滿了力量與節(jié)奏感。我喜歡站在廚房門口看父親做飯，看著白色的蒸汽升騰而起，將他的身影籠罩在一片朦朧的光暈中。他額頭上滲出細(xì)密的汗珠，臉頰被爐火烤得微紅，但眼神卻專注而明亮。那一刻，他仿佛不是平日里那個嚴(yán)肅沉默的父親，而是一位在舞臺上發(fā)光發(fā)熱的藝術(shù)家，將對生活的熱愛全部傾注在這方寸之間。</p><p class="ql-block"> 父親的菜，不僅色香味俱全，更藏著他對家人的深情。記得有一年深冬，我因為考試失利，心情跌入谷底?；氐郊視r，家里冷冷清清，只有廚房傳來熟悉的切菜聲。我無力地癱坐在沙發(fā)上，看著窗外的小樹。沒過多久，一股濃郁的紅燒肉香味飄了過來，那是我最愛吃的菜。</p><p class="ql-block"> 父親端著菜走出來，熱氣騰騰的湯汁在碗里翻滾。他沒有過多的安慰，只是把筷子遞給我，粗聲粗氣地說：“先吃飯，吃飽了才有力氣想別的?！?我夾起一塊軟糯的紅燒肉放進(jìn)嘴里，咸甜適中，肥而不膩，那股暖流順著喉嚨流進(jìn)胃里，瞬間驅(qū)散了心底的寒意。看著父親在廚房進(jìn)進(jìn)出出忙碌的背影，我突然明白，他不善言辭，卻用這一道道熱菜，填補(bǔ)了我內(nèi)心的空缺。他用最樸實的方式告訴我：無論外面的世界如何風(fēng)雨飄搖，只要回到家，有他在，就有熱飯吃，就有遮風(fēng)擋雨的港灣。</p><p class="ql-block"> 我吃了許多的美食，卻沒有一份與家中相似的味道。每當(dāng)我聞到路邊飯館飄出的油煙味，總會想起父親在廚房忙碌的身影。那不僅僅是一頓飯，更是他對家庭的責(zé)任與守護(hù)。</p><p class="ql-block"> 在那升騰的煙火氣中，父親的背影顯得格外寬厚。那是家的味道，是無論我走多遠(yuǎn)，都魂牽夢繞的牽掛。他用煙火，為我筑起了一座最溫暖的靠山，讓我在成長的路上，無論走得再遠(yuǎn)，都有歸處。</p>