<p class="ql-block"><b style="font-size:18px;"> 斜陽淬火染天帷，萬樹枯枝蘸墨垂。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"><b> 滑道凝霞如未了，一湖澄影血初凝。</b></p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 我立湖岸，風(fēng)從水上來，帶著余溫與涼意的交鋒。那輪紅日不聲不響，沉得極慢，像一滴不肯墜落的血，懸在天地交接的刀鋒上。橙紅的天幕層層疊疊，似有火焰在云后翻卷，燒盡白晝最后的清醒。湖面靜得古怪，倒映著整片天空，仿佛不是水，而是一塊冷卻中的熔巖板，表皮龜裂，內(nèi)里猶燃。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 幾株枯樹靜立岸邊，枝干如鐵，伸向天空的姿勢像在求告，又像在書寫無人能識(shí)的碑文。它們不遮不掩，任光禿的形骸暴露在晚照里，反倒顯出一種坦蕩的蒼勁。遠(yuǎn)處那道滑水梯，紅綠相間，在暮色中突兀得近乎荒誕，卻也被這血色浸染，成了幻境里的一截彩虹殘骸。</p><p class="ql-block"><br></p><p class="ql-block"> 此刻，時(shí)間像被拉長的影子，走得很慢。我不說話，只看著那太陽一寸寸下沉，湖水由紅轉(zhuǎn)暗，如同記憶被慢慢抽走顏色。澄波湖的黃昏，從來不是溫柔的告別，而是一場盛大而沉默的燃燒——燒到盡頭，才肯黑。</p> <p class="ql-block">攝影：孫延玉</p><p class="ql-block">文字：楊如仲</p><p class="ql-block">編輯：楊如仲</p>