<p class="ql-block">傍晚時分，我鋪開宣紙，研墨執(zhí)筆，心中默念著那句“蒼蒼竹林寺，杳杳鐘聲晚”。竹林幽深，鐘聲仿佛從山間緩緩飄來，穿過千年的時光，落在筆尖。這首詩是劉長卿送別靈澈上人時寫下的，而此刻，我卻覺得那鐘聲也正敲在我心上。學(xué)書法，不只是臨摹字形，更是走進詩句的呼吸與節(jié)奏里。一筆一劃間，仿佛能聽見晚鐘回蕩在山谷，看見斜陽灑在遠行人的斗笠上。</p> <p class="ql-block">這首詩短短二十字，卻有無盡余韻。它不寫離別的淚眼婆娑，只寫青山獨歸的背影，卻讓人讀出萬千不舍。我在練習(xí)這幾句時，總?cè)滩蛔》怕P速，讓每一筆都帶著沉靜的思緒。書法之美，正在于它能將情緒凝在紙上，像那鐘聲一樣，雖已遠去，余音不絕。而音樂呢？若此時有一段古琴曲輕輕響起，或許正是這詩最好的伴奏——清冷、悠遠，如風(fēng)過林梢。</p> <p class="ql-block">寫到“荷笠?guī)﹃?，青山獨歸遠”時，我特意用了稍枯的筆鋒，像是夕陽下漸行漸遠的身影，筆跡由實轉(zhuǎn)虛，最終淡入紙背。這不僅是寫字，更像是一場與古人的心靈對話。我仿佛看見靈澈上人背著經(jīng)卷，緩步走入青山深處，而劉長卿獨立原地，目送良久。書法的妙處，就在于它能把看不見的情意，變成看得見的線條。而音樂呢？若此時奏起《陽關(guān)三疊》，那層層疊疊的旋律，是否也能如這詩句一般，把離愁寫得不動聲色卻又深入骨髓？</p> <p class="ql-block">有時我會想，為什么這首詩總讓我心頭一顫？或許是因為它太安靜了。沒有喧囂，沒有挽留，只有竹林、鐘聲、斜陽和遠山。這種靜，不是死寂，而是充滿生命力的空靈。就像書法中的留白，看似無物，實則藏風(fēng)納氣。而音樂里最打動人的，往往也不是最響亮的音符，而是那短暫的休止——就像鐘聲散盡后的山林，萬籟俱寂，卻余韻悠長。</p> <p class="ql-block">我常一邊寫字，一邊聽古琴。當(dāng)指尖在宣紙上行走，耳畔傳來《流水》的涓涓之音，忽然就明白了什么叫“詩中有畫，畫中有樂”。靈澈上人走入青山的身影，在我心里竟與琴弦上那一聲悠長的泛音重合了。他不回頭，也不揮手，只是走著，走入詩里，走入畫里，也走入這綿延不絕的旋律中。書法是凝固的音樂，音樂是流動的書法，而詩，是它們共同的靈魂。</p> <p class="ql-block">有次我臨完這首詩，順手拍了張照片發(fā)給朋友，配文：“今日功課，送別一首?！彼匚遥骸霸趺纯粗衲阍谒妥约海俊蔽毅读艘幌?，竟不知如何反駁?；蛟S真是這樣——每一次提筆，都是一場小小的告別：告別浮躁，告別雜念，告別喧囂的日常。而每一次落筆，又是一次重逢：與古人重逢，與詩意重逢，與內(nèi)心深處那個安靜的自己重逢。</p> <p class="ql-block">那幅金色字體寫在黑底上的書法作品，我打印出來貼在書桌前。每天練字前看一眼，心就沉下來了。它不像白紙黑字那樣尋常，反而更像一盞燈，在夜里照亮了詩句的魂。我開始嘗試用不同字體寫這首詩：楷書端莊如送行者，行書流暢如遠行者，草書飄逸如鐘聲余響。每寫一遍，都有新的體會。音樂也是如此，同一首曲子，不同人彈，情緒便不同。藝術(shù)的奇妙，正在于它從不重復(fù)。</p> <p class="ql-block">有人說，這首詩寫的是孤獨。可我覺得，它寫的是自由。靈澈上人獨歸青山，不是被拋棄，而是主動選擇。他的背影不是落寞，而是堅定。我寫這句詩時，總把“遠”字拉得稍長一些，像一聲嘆息，也像一句祝福。書法與音樂，何嘗不是一種出走？從日常瑣碎中出走，從功利心念中出走，走向內(nèi)心的竹林寺，聽見屬于自己的晚鐘。</p> <p class="ql-block">有時我會幻想，若能站在那座木橋上，背對夕陽，看湖面波光粼粼，耳邊響起鐘聲與琴音交織的旋律，再提筆寫下這首詩，該是何等意境。也許不必真的去到那里——只要心靜下來，書房也能變成竹林寺，臺燈也能化作斜陽。學(xué)書法，賞音樂，最終都是為了在紛擾世界里，為自己留得一片清凈之地。</p> <p class="ql-block"><span style="color:rgb(237, 35, 8);">書法作品外圖片選自網(wǎng)絡(luò)</span></p><p class="ql-block"><span style="color:rgb(237, 35, 8);">謹(jǐn)向原作者致以誠摯謝意</span></p>