<p class="ql-block">我觀詩中天地闊，神思飛越萬重山。</p>
<p class="ql-block">詩神落筆驚風雨，字字如雷震九寰。</p>
<p class="ql-block">詩圣沉吟憂世淚，茅屋破時念寒衣。</p>
<p class="ql-block">黎民疾苦心頭烙，一句悲歌動地哀。</p>
<p class="ql-block">詩仙仗劍笑蒼天，醉攬星辰灑酒篇。</p>
<p class="ql-block">仰天大笑出門去，不系凡塵只系煙。</p>
<p class="ql-block">云為紙，月為箋，狂歌踏雪走三千。</p>
<p class="ql-block">誰言文弱無鋒骨？一句詩成萬仞巔。</p>
<p class="ql-block">我讀其詩如飲川，浩浩湯湯不可攔。</p>
<p class="ql-block">豪情直上九霄外，肝膽盡傾天地間。</p>
<p class="ql-block">不必金戈與鐵馬，一字一句皆兵陣。</p>
<p class="ql-block">文魂怒起千軍勢，壓盡古今多少怨。</p>
<p class="ql-block">今人賞詩多浮光，只看辭藻不看腸。</p>
<p class="ql-block">豈知每句鏗鏘后，皆有孤心對大荒。</p>
<p class="ql-block">我今重誦舊時句，恍見當年影蒼茫。</p>
<p class="ql-block">一盞孤燈照殘卷，萬古豪情入夢長。</p> <p class="ql-block">夜深人靜，窗外風起，翻動書案上泛黃的詩卷。我獨坐燈下，指尖輕撫過那些被歲月浸染的字跡，仿佛觸到了千年前跳動的心臟。詩神執(zhí)筆，不是為了取悅世人，而是將天地之氣、山河之骨，一并熔鑄于墨中。那一筆落下，不只是文字，是雷鳴劃破長空，是江河倒灌蒼穹。我常想，若非胸中有萬丈風云，怎敢以一字鎮(zhèn)九寰？</p> <p class="ql-block">詩圣的筆，從不曾為風花雪月而動。他在破敗茅屋中顫抖的手，寫下的卻是千萬寒士的衣裳。那句“安得廣廈千萬間”，不是祈愿，是怒吼，是心被現實撕裂后滴落的血。他站在大唐的黃昏里，背影佝僂，卻比任何將軍都挺拔。他的詩沒有刀光，卻比刀鋒更利，剖開盛世的皮囊，露出底層百姓的呻吟與掙扎。</p>
<p class="ql-block">而詩仙，是踏著云霞來的謫仙人。他仗劍而行，酒壺不離手，笑聲震落星子。他不屑廟堂，不跪權貴，只向明月與山川稱臣。他說“天生我材必有用”，不是自負，是覺醒——一種對個體生命尊嚴的徹底確認。他的狂，是清醒的狂；他的醉，是看透世情后的放歌。他用詩句劈開塵世枷鎖，讓靈魂自由翱翔于銀河之上。</p>
<p class="ql-block">我曾在一個雪夜重讀太白的《蜀道難》，窗外大雪紛飛，屋內爐火微明。讀到“噫吁嚱，危乎高哉！”時，竟忍不住起身長嘯。那一刻，我仿佛看見他獨立絕頂，衣袂翻飛，身后是千仞絕壁，面前是浩渺星河。詩，本就該如此——不是案頭擺設，而是靈魂的沖鋒號角，是孤獨者對抗荒蕪世界的武器。</p>
<p class="ql-block">如今世人讀詩，常止于“好美”“好浪漫”。他們愛“春風又綠江南岸”的細膩，卻避談“朱門酒肉臭，路有凍死骨”的沉重；他們背誦“舉杯邀明月”，卻不懂那杯中盛著多少無人可訴的孤寂。詩的霸氣，不在辭藻堆砌，而在其背后那顆不肯低頭的心。</p>
<p class="ql-block">我漸漸明白，真正的詩，從來不是溫柔的安慰。它是火，燒盡虛偽；它是劍，刺破謊言；它是雷，喚醒沉睡的靈魂。詩神、詩圣、詩仙，他們看似不同，實則同源——皆是以文字為刃，以生命為祭，在歷史的夜空中刻下不滅的光痕。</p>
<p class="ql-block">某個清晨，我在公園長椅上讀杜甫的《登高》。一位老人駐足，輕聲接道：“無邊落木蕭蕭下，不盡長江滾滾來?！蔽覀兿嘁曇恍Γ丛俣嘌?。那一瞬，我忽然覺得，這些詩句從未死去。它們活在每一個被觸動的心靈里，活在每一次無聲的共鳴中。詩的霸氣，正在于此——它穿越時空，直擊人心，讓陌生人也能在一句詩里，認出彼此的靈魂。</p>
<p class="ql-block">于是我又提筆，在舊稿邊寫下新句：</p>
<p class="ql-block">莫道書生無膽氣，筆鋒所向即邊疆。</p>
<p class="ql-block">不斬敵首斬濁世，詩成之處是鋒芒。</p>
<p class="ql-block">這或許就是我對“霸氣詩”的理解——不必披甲執(zhí)銳，只要心中有火，紙上便能萬馬奔騰。</p>